Wenn wir in einem Stadtgarten weilen, sind wir nahe daran zu vergessen, in welcher Stadt wir eigentlich sind, weil ein Garten immer ein Kurzurlaub von Häusern, Autos und zu vielen Menschen ist und jeder Garten sich irgendwie gleicht.

Wie sahst du eigentlich aus, bevor sie dir über den Kopf gefahren sind?

Tiefster Winter. Eine Trauergesellschaft schlittert auf vereisten Wegen auf dem Friedhof entlang. Vorneweg der Bestatter mit der Urne sagt: „Scheiß auf die Pietät, Leute. Ab da vorne wird gestreut.

Weißt Du eigentlich, wie Du mir vorkommst? (gemeint ist eigentlich -> vor kommst)
Wenn Du schneller gehst als ich.

Wieso heißt es eigentlich Vorlesung, wenn es doch eigentlich Schwafelei heißen sollte?

Wo sind eigentlich deine blauen Flecken von deinem Aufprall, als du vom Himmel gefallen bist?

Sind Exkursionen und Filmstunden eigentlich auch Teil des Lehrplans, oder war der Lehrer am Vortag trinken?

Sind deine Eltern eigentlich Architekten? Weil du bist einfach so unglaublich gut und perfekt gebaut.

„Vati, wo sind eigentlich die Mücken im Winter?“
„Keine Ahnung, aber ich wünschte, sie wären da auch im Sommer!“

Spätestens seit Anthropologen herausfanden, dass Zähne zeigen beim Lächeln eigentlich Angst und Aggression bedeuten können, muss die Wahrheit neu überdacht werden.

Oder warum lächelt die Politesse beim Knöllchen schreiben immer so fröhlich?