Es ist so arktisch, dass mein Atem zu einem Eiskristall-Chor wurde, der eine Ode an die Wärme der Betten singt.
Fremde Betten sind meist warm und heimelig, doch wenn die Wahrheit ans Licht kommt, dann sind eigene Betten leer und kalt.
Mein Atem malt heute Kunstwerke in die Luft - ein Ephemeres der Kälte.
An Tagen, an denen die Hitze die Luft zum Flimmern bringt, scheint es, als würde die Erde ihren Atem anhalten und nach einer kühlen Brise seufzen.
Singen im Chor ist wie eine Kur für die Seele - Kurschatten inbegriffen.
Und wenn ich wüsste, dass morgen die Welt unterginge, so würde ich doch heute mein Apfelbäumchen pflanzen.
Und wenn ich wüsste, dass morgen die Welt unterginge, so würde ich doch heute mein Apfelbäumchen pflanzen.
Dein Atem riecht so penetrant schlecht, dass ich mich echt auf Deine Furze freue,